SELFIE
Ruben Bemerguy

Tenho muitos vícios. O mais imperfeito deles é o vício de fumar. O mais perigoso é o vício de amar. Imperfeitos ou perigosos os vícios me impõem a condição de servo. Do primeiro – fumar – não raras vezes tentei me libertar, mas ainda sem êxito. Do segundo – amar – dado ao elevado grau de risco, já estou serenamente livre. É que amar mata. Segundo minhas observações, quem traga o amor como eu trago é candidatíssimo ao óbito precoce. Não há pulmão que resista a um grande amor. Melhor fumar. Fumar salva vidas.

Há outro vício. Desse, tal como o vício de amar, também permaneço liberto, ainda bem. É o vício da Selfie. Criei antipatia até pela palavra Selfie. E olhe que amo as palavras. Só elas, inclusive. Mas Selfie é um estrangeirismo que faz com que quem o pronuncie passe representar o mais imponente falso-culto. Aliás, falso-culto é uma palavra composta por mim para identificar a exata futilidade . Em outras palavras, é uma palavra criada para me proteger dos cínicos.

Selfie é, portanto, um auto-retrato (muitas vezes pode não ser um auto-retrato mas um multi-retrato) onde se irradia vaidade própria, próprio da própria desconfiança. A Selfie nunca será um retrato. O retrato nasce em outros olhos e isso é suficiente para distanciá-lo da Selfie. A Selfie é um verdadeiro funk ostentação.

Seja como for, e por isso mesmo, eu nunca deparei com uma única Selfie triste. Uma Selfie que chore. Uma Selfie saudade. Selfie volte pra mim. Selfie que perdeu. Selfie dúvida. Só encontro Selfie vencedor. Selfie Sorridente. Selfie Forte. Selfie Valente. Selfie Próspero. Selfie Feliz.

Ontem estive com o rio. Expliquei quanto a meu vício de fumar e de como isso tem salvo minha vida. Ele confidenciou que também inala do mesmo vício e por essa simples razão ainda existe. Depois, respirou fundo, e molhando em suas águas o vício do amor na modalidade cem metros rasos vaticinou: “Ouça Ruben, o amor não passa de um traço feito a lápis na cortina d’água”. E olha, de amor e de água o Amazonas entende mesmo.

Já quanto ao vício da Selfie ele – o rio – acha tudo muito natural. Justifica ensaiando que o aperto de pés, por exemplo, e mais sagrado do que o aperto de mãos. E que nós só assistimos os apertos de mãos porque o aperto de pés só se revela na volúpia de nossas águas mais profundas e, por isso, é invisível. Nada mais invisível do que o aperto de pés, segundo o rio. Quando comprimimos os pés descalços em outros pés descalços, me disse o louco do rio, embora ninguém veja, ninguém saiba, caminhamos exatamente para a invisibilidade dos destinos paridos no vício que mata, mas sem o qual não se vive. O tal do vício de amar.

Para o rio, esse louco excessivo, seja a selfie auto ou multi, ela é palavra do gênero feminino e só por isso estaria justificada sua existência e proliferação. Para ele, a Selfie é e sempre será um aperto de pés. O que a selfie revela mesmo ninguém vê porque não é pra ver mesmo. É invisível mesmo. Pés entrelaçados. Palmas enlouquecidas. Dedos em riso.

A Selfie é assim. Só anota que os pés existem mas o aperto de pés é caligrafia que só se decifra no vício de amar.

Me despedi do rio e ri. Ri muito. Costumo rir dos rios. Me diz o rio diz que o vício de amar é efêmero e quer me fazer crer nele e em Selfie. Ora veja!

Arranquei um cigarro do bolso esquerdo, acendi a luz que me salva a vida e segui. Simplesmente segui.

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De amigo a fdp
Giza C. Alves

No meio da semana você encontra aquele casal de amigos no supermercado. Beijos, abraços, conversinha rápida sobre o custo de vida e os escândalos que se tornaram comuns no país.
Já em direção ao caixa, o casal sugere que marquem um almoço para jogar conversa fora. Você topa.
– Pode ser na sua casa, Matilde. E você prepara aquele lombo de forno caramelizado que só de pensar me dá água na boca, diz Thiago.
– Faço sim com o maior prazer.
– Beleza! Vamos marcar logo pro domingo que vem, diz Ruth, esposa de Thiago.

Você pensa um pouquinho. Domingo você não tem diarista. Vai ficar uma pilha de louça pra você lavar. Seria melhor sábado. Você pensa, mas não fala. Concorda que seja domingo.

Pronto. Você vai dar o melhor de si para receber o casal de amigos. Na sexta-feira volta ao supermercado para comprar o lombo, os ingredientes, vinhos, frutas e material para o acompanhamento.

No sábado seus colegas de trabalho lhe convidam para a noite. Você recusa. Tem compromisso no domingo com o casal de amigos. E à noite mesmo começa os preparativos para o almoço, tempera o lombo, lava verduras, faz a farofa, separa louças.
No domingo acorda cedinho e pula pra cozinha. Assa o lombo, cozinha e gratina batatas, faz salada, arroz com frutas secas, uma sobremesa e mais outras coisinhas.
Onze horas você está se dividindo entre a sala e a cozinha. Arruma a mesa com capricho e bom gosto.
Quase meio-dia você corre pro banheiro, toma um banho e se arruma para esperar o casal. Dá uma conferida em tudo: copos, pratos, taças, talheres, um vaso de flores naturais.

Senta no sofá, liga o som e aguarda. De vez em quando olha no relógio. 13h15. “Como estão demorando”, pensa. “Ontem mesmo nos falamos por telefone e combinamos que eles chegariam entre 12h e 12h30. Será que aconteceu alguma coisa?”. Você pega o celular nenhuma chamada não atendida, abre o whatsapp e nenhuma mensagem. Liga para a Ruth e ela não atende. Manda uma mensagem pro Thiago e ele não responde.

Seus filhos querem comer. Você serve o almoço deles na mesa da cozinha e volta pro sofá. Olha o relógio, olha o celular, olha o relógio, olha o celular, olha… e nada.

14h30 – Você já está verde de fome. Almoça sozinha, desfaz a mesa, lava a louça e vai pro quarto com vontade de matar o primeiro que aparecer na sua frente.

Na terça-feira você encontra o casal de amigos no shopping. Pergunta se está tudo bem. Claro que está tudo bem.

– Fiz o lombo caramelizado no domingo pra vocês conforme combinado.

– Que pena. Nem deu pra gente ir.
– Por que? O que houve?
– Lembras da Martinha?
– Sim. O que houve com ela?
– Sábado, depois que nos falamos por telefone, ela apareceu em casa nos convidando pra passar o domingo no sítio dela. Fomos de manhã cedo, umas 8 horas, e só voltamos à tardinha.

– Custava me avisar? Custava telefonar, mandar mensagem, fazer qualquer coisa avisando que não iam mais pro almoço? – irritou-se Matilde.

– Desculpa, Matilde, a gente nem lembrou de te avisar. Fica pra outra vez.

Você se despede do casal e continua seu passeio no shopping falando com seus botões: “Outra vez? Nem morta! Gente mal educada! Ai, que ódio! Deixei de ir pra noite com meus amigos no sábado, me matei no domingo na cozinha e esses dois fdp fazem isso. Mas também o que eu poderia esperar de gente que não tem um pingo de educação, de civilidade? Será que a mãe deles não ensinou nada pra eles? Que exemplos estes cretinos estão dando pros filhos?”
E a cada passo que você dá você “descobre” mais um defeito no casal e manda mais um xingamento.
Passa na frente da sala de cinema e decide: “Quer saber? Aqueles fdp podem ir pra pqp que eu vou é pegar um cineminha e esquecer que eles existem”.

Certo dia, no comecinho da noite,  enquanto muitos circulavam de um lado para o outro na pracinha da Casa do Artesão, este jovem estava tão concentrado na leitura que não resisti e fotografei. Fotografei de longe para não perturbá-lo.
Mas fiquei curiosa para saber o que ele lia. Sou assim, não posso ver ninguém com um livro na mão que já quero saber qual é. Então, discretamente, passei por ele. E para minha alegria, o  que o jovem lia tão concentrado era o meu livro de poemas e crônicas “Paisagem Antiga“

Olha! Olha! Exclamava o menino apontando para o céu.
“Lá vai, lá vai”.

E todos olhavam e viam e falavam sobre o objeto que passava saltitante entre nuvens e estrelas.

Não. Não era um disco voador. Era simplesmente um satélite, provavelmente desses que ficam fotografando a Amazônia.

Diversão da meninada naquele tempo, quando a noite caía, era sentar na frente da casa e olhar o céu, caçar satélites e estrelas cadentes, procurar São Jorge na Lua e identificar constelações.

O telescópio era um canudo de cartolina.

Ah, tempo bom, quando a gente sabia se guiar pelas estrelas e sonhava ser astronauta para visitar outros mundos, brincar em outros planetas e, depois, voltar à Terra com as mãos transbordantes de estrelas. Trazer também uns fiapos de nuvem para fazer algodão doce, pois que a vida, meu irmão, era uma doçura e plena de encantamento naquela rua sem asfalto, sem bangalôs, sem muros e sem televisão. (Alcinéa Cavalcante)

Adoro velhos malucos
Elton Tavares

Resistir, fazer beicinho ou ficar chateado não adianta nada, todos envelhecemos. Lutar contra isso é uma guerra inútil, de fato. Acho legal a coroada que leva isso na boa, principalmente os velhos malucos. Adoro velhos malucos. Conheço uma porrada deles.

Os velhos malucos não se resumem cuidar de netos, jogar xadrez ou cartas com outros velhotes encarangados. Não. Eles freqüentam os bares das esquinas, falam besteira, tocam, dançam, namoram, bebem… Ou seja, vivem!

Os velhos malucos fazem de tudo por uma vida menos ordinária. Ou o que pelo menos resta dela. Entre as coisas das quais me gabo, está o fato de ser amigo de músicos, escritores, poetas e artistas em geral. Vários deles, coroas doidaços que curtem a vida como aos 20.

Falos de todos que estão acima dos 65 e ainda possuem o espírito inquieto e se recusam a ficarem mergulhados no tédio.  (Leia a crônica completa clicando aqui)

SELFIE
Ruben Bemerguy

Tenho muitos vícios. O mais imperfeito deles é o vício de fumar. O mais perigoso é o vício de amar. Imperfeitos ou perigosos os vícios me impõem a condição de servo. Do primeiro – fumar – não raras vezes tentei me libertar, mas ainda sem êxito. Do segundo – amar – dado ao elevado grau de risco, já estou serenamente livre. É que amar mata. Segundo minhas observações, quem traga o amor como eu trago é candidatíssimo ao óbito precoce. Não há pulmão que resista a um grande amor. Melhor fumar. Fumar salva vidas.

Há outro vício. Desse, tal como o vício de amar, também permaneço liberto, ainda bem. É o vício da Selfie. Criei antipatia até pela palavra Selfie. E olhe que amo as palavras. Só elas, inclusive. Mas Selfie é um estrangeirismo que faz com que quem o pronuncie passe representar o mais imponente falso-culto. Aliás, falso-culto é uma palavra composta por mim para identificar a exata futilidade . Em outras palavras, é uma palavra criada para me proteger dos cínicos.

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A idade da razão
Ray Cunha

Nasci em 7 de agosto de 1954; Macapá, minha cidade natal, era então um povoado ribeirinho, cortada pela Linha Imaginária do Equador, à margem esquerda do Amazonas, quase na boca do maior rio do planeta, quando despeja 400 mil metros cúbicos de água por segundo no Atlântico, em média. Mas nunca senti o emparedamento, a solidão dos povoados amazônicos, porque, quando somos crianças, vivemos numa dimensão muito mais ampla do que a dos adultos, e, aos 5 anos, os gibis inocularam-me para sempre o vírus da aventura; aos 13, já lia autores da pesada; aos 14, bebia, conversava sobre filosofia e arte, e escrevia, até de madrugada; aos 17, recebi meu batismo de fogo, como disse o poeta Isnard Brandão Lima Filho, lançando o livro de poemas Xarda Misturada, juntamente com Joy Edson e José Montoril, e peguei o rio e a BR.

Aos 27 anos, cansado de navegar e de rodar, e ainda tonto de um casamento fracassado, começara o curso de jornalismo na Universidade Federal do Pará (UFPa), em Belém, quando reencontrei um velho amigo, a quem chamarei de B.

B media um metro e noventa, por aí assim, pesava uns 100 quilos, tinha os olhos claros e exercia fascínio sobre as mulheres, inclusive casadas. Depressivo e dipsomaníaco, quando começava a falar, sua verve pessimista assustava todo mundo, daí que não vivia cercado de amigos. No nosso caso, havia uma coisa que interessava a ambos: os livros e os escritores. Li muitos livros recomendados por B, e gosto de todos eles. Além de um dos leitores mais argutos que conheci, B era também mais experiente do que eu, e, à sua maneira, sábio.

Certo dia, numa das pausas da bebida, B profetizou que nossa geração só se tornaria sábia aos 60 anos. Daquele dia até hoje, 33 anos se passaram, e estive, muitas vezes, à beira do abismo, caí tantas vezes no poço dos prazeres mais carnais, e frequentei aquela zona cinzenta dos alcoólatras, dos desesperados, dos desesperançados, dos danados, dos mortos-vivos. Contudo, há sempre alguém, ou algo – uma lembrança, uma voz onírica, o levantar voo num sonho, uma rosa, o azul, o mar, personagens de ficção –, me levantando.

Cinquentão, comecei a mergulhar em novo conhecimento, a entender a máxima do filósofo Massaharu Taniguchi, que a matéria é sombra da mente. Se antes, aos 21 anos, sentia-me leão, hoje, sinto-me leão de asas – turbinas que me conduzem à velocidade da luz, alimentada pela visão de uma rosa que se desnuda, de jasmineiros que choram nas noites tórridas e eternas de Macapá, do azul que sangra, do som da Terra no espaço.

B, amanheci sentindo-me sábio!