Retalhos
Ricardo Pontes
Falta um pedaço de mim,
penso que está dobrado nas voltas
do tempo. Marcando meus instantes,
que afeta meu destino.
Falta somente uma saudade,
ou a semelhança cadenciada pelo passado,
que chora arrancando pedaços de minha paixão
e vem suspirar estas canções.
Volto a dizer adeus às coisas mais belas,
esta ilusão procura o desabafo
das fantasias noturnas.
Em detalhes, falta a razão de amar.
Enquanto separam-se todos os retalhos.
A Rosa
Maria Helena Amoras
Na escuridão do tempo
eu vi a rosa passageira
era muito mais bela
que a rainha do amanhecer.
Entre o mistério da noite
estava exposta e descoberta
uma visão estranha do lilás
que aos meus olhos desperta.
Não sei a cor, mas era linda.
Se era branca ou vermelha,
violeta, azul ou cinza
nada igual se assemelha.
Meus sonhos
Ana Alves de Oliveira
Meus sonhos
São enfeitados
com a beleza das flores,
iluminados com o brilho das estrelas,
aquecido com a luz do sol.
São transformados
pela alegria do florescer da primavera
e vou colorindo com as doces lembranças
vividas em outro
tempo.
Vou colorindo meus sonhos
com a cor da primavera
e bordando com a cor da rosa amarela .
Meus sonhos são feitos de felicidade.
“Nas asas suaves da poesia quero mandar-te um pouco do meu ser” (Luiz Alberto Guedes)
MINHA POESIA
Alcy Araújo
A minha poesia, senhor, é a poesia desmembrada
dos homens que olharam o mundo
pela primeira vez;
dos homens que ouviram o rumor do mundo
pela primeira vez.
É a poesia das mãos sem trato
na ânsia do progresso.
Ídolos, crenças, tabus, por que?
Se os homens choram suor
na construção do mundo
e bocas se comprimem em massa
clamando pelo pão?
A minha poesia tem o ritmo gritante
da sinfonia dos porões e dos guindastes,
do grito do estivador vitimado
sob a lingada que se desprendeu,
do desespero sem nome
da prostituta pobre e mãe,
do suor meloso da gafieira
do meu bairro sem bangalôs
onde todo mundo diz nomes feios,
bebe cachaça, briga e ama
sem fiscal de salão.
– Já viu, senhor, os peitos amolecidos
da empregada da fábrica
que gosta do soldado da polícia?
Pois aqueles seios amamentaram
a caboclinha suja e descalça
que vai com a cuia de açaí
no meio da rua poeirenta.
Cuidado, senhor, para o seu automóvel
não atropelar a menina!…
História de rio
Mauro Guilherme*
Um rio cortando a tua cidade,
o teu amor,
o teu destino.
Um rio só,
um rio grande,
que te faz pequenino.
Um rio de águas turvas e perigosas
– cuidado para não te afogares -,
que te causa medo e fascínio.
Um rio da lua,
um rio do sol,
olhando para ti desde menino.
Meio-dia
(Alcinéa Cavalcante)
Para onde vai
esse menino de andar tristonho
com uma camisa verde desbotada amarrada na cabeça?
Ele não caminha em direção ao sol.
Caminha sob o sol.
O sol queima.
O asfalto queima.
As lágrimas queimam.
Para proteger a cabeça tem uma camisa verde desbotada.
Para proteger os pés um par de tênis surrado.
Mas quem – ou o que – pode protegê-lo da tristeza que aflige seu coração
e se derrama em lágrimas queimando sua face?